Я мчался по льду в белоснежную даль,
Сквозь сонные ели, по кромке реки.
Туда, где за дымкой синеет Кавказ,
Где в вечность уходят мои дневники.

В них повесть о том, кто стремился на юг,
В плену у иллюзий, в кольце миражей.
Но путь его лег через северный круг,
Туда, где дыхание смерти свежей.

Он выбрал не юг, а просторный Байкал,
Где ветер слагает баллады из льдов.
Туда, где никто его было не ждал,
Где нет ни цепей, ни чужих голосов.